Hola:      

oy Ciribulle, una duendecillo del sur que aterrizó no hace mucho en estas latitudes nórdicas. Realizo este fancín aconsejada por mi ama, -que no la dejo tranquila-, me dice. Anda, anda y espanta tanto paliqueo en internet, psicotéate tú sola, que me tienes harta-, me despacha tan ricamente. Pero su blog no funciona. Me aburro en esa casa que tiene tan chiquitísima, si llego a saberlo no vengo. Claro que si no fuera por mí, qué sería de ella, pobrecita, de mi ama digo. La chica es una romántica, eso, española, los españoles serán siempre unos románticos en el fondo, aunque no lo quieran lo llevan en la sangre desde, por lo menos, los Reyes Católicos.

o antes era una duende de bosque, bueno, y más antes una duende vagabunda, y si echamos más para atrás fui duende en la corte; claro que los mejores años de mi vida los viví en la carreta de una cíngara, ¡qué tiempos aquellos! Pero de eso os pondré al corriente en otro momento, ahora me gustaría contaros cómo llegué a Lille. Todo empezó aquella tarde en la que paseando a lomos de mi torillo, un cuadrúpedo muy majo del que andaba amorosamente un tantico cansada, por sierras de la Alfaguara, cuando un sollozo náutico me puso en guardia. En dos saltos estuve ante una chica de cuyos ojos brotaba un manantial de agua. ¡Lo que hubiese hecho Ovidio o Lorca con la escena: una chica llorando de los sus ojos, un toro manso, yo y la tarde! Bueno, bueno, ¿Pero por qué lloraba? Ya os he dicho que es una romántica. Estaba inclinada al borde de las trincheras, las que dan al precipicio y sirvieron de línea de frente a los republicanos cuando la guerra. ¿Lloraría allí por los muertos, esos que reclama la Ley de Memoria Histórica y que ahora el juez Garzón ha pedido elaborar su censo y así la exhumación de sus restos?

        "No todos los muertos son los que fueron", escuché una vez, pero esta chica era muy joven para sufrir muertos tan del pasado. La pobre, lloraba, lloraba y casi mejor así, el lugar era idílico para... no le diera por secar lágrimas, sacar cuchillos, terminar matándose a lo duque de Rivas con un puñal en el pecho y despeñado su cuerpo al final del barranco, ¿no es así como muere don Álvaro o fue Werther? Le tiré del pelo, le di cuatro patadas en las espinillas, nada, me despachó sin verme de un manotazo, así tenía de negro el sentido. Pero no me di por vencida, en la puntilla de la nariz se le veía la inocencia. Así que cuando abrió el bolso para coger las llaves del coche, allí me metí... Llegamos a un apartamento en el que los muebles estaban cubiertos con sábanas y dos maletas esperaban en el vestíbulo. ¡Estupendo, nos íbamos de viaje! Tendría que haber adivinado que era  estudiante, a veces la vida de un estudiante puede resultar muy tormentosa. Bueno, este año, al menos, se anuncia definitivo ya que será su último año de estudios oficiales de español. Por lo demás, un año de preparación para el concurso estatal debe rematar la faena o bien poner a prueba la resistencia de cualquiera.

i algo va bien en casa ahora, es el novio, un francés de orígenes múltiples: mitad del cuarto de nobleza polaca venida a nada, la otra mitad de belga; un cuarto de italiano y lo que queda de un galo de lo más francés que podía dar el terruño, por más defecto ch'ti y guapísimo. Claro que no consigo que me vea, porque aunque guapísimo es como todos. Bueno, ¿cómo todos? Los hay peores. El peor que pasó por casa fue un escritor húngaro: A.P. Lo cruzábamos en las clases de Master conformando así el trío de extranjeros que nunca llega a integrarse al resto de estudiantes: el japonés, el húngaro, la española y... no nos olvidemos de mí. El caso es que un día (y mira que se veía venir, pero encontrarse extranjera entre extranjeros hace la realidad, a veces, un tanto insólita), como se las daba de aprendiz de pintor, vino a casa con no sé que cuentos y le pidió a mi ama posase desnuda en casa de unos amigos suyos amantes de las artes plásticas. Ella, púdica, porque tendrá que haber de todo, ¿no?, rechazó la invitación. El muy patético viendo que no conseguía su propósito comenzó a dar golpes y a tratarla de inculta: que si ya en la Edad Media, y que si Miguel Ángel en el Renacimiento...

      Cuando se fue colérico, no sin antes equivocarse de puerta metiéndose en el sótano (y liberándome a mí) todo fueron patadas en el trasero y perniles de pantalón meados porque una vez en el pasillo volvió a equivocarse metiéndose en el aseo, ¡cómo estaría tan fuera de sí y recibiendo tan mis exquisitos golpes que no alcanzó jamás a agarrarse la gurrina! Una vez estuvo en la calle cerramos la puerta de entrada con llave, no se le ocurriera volver a lavarse las manos. ¡Qué risa! Sobre todo cuando nos acordamos de algo que el tipo ya nunca sabrá, a saber: el ruboroso azoramiento que nos había asaltado unas semanas antes en la Academia de Bellas Artes de Florencia ante el David. Aquello sí que fue indecencia pública difícilmente disimulada. ¡Con todo lo que tengo vivido nunca pensé que una piedra podría ponerme tanto!

n cuanto a las vacaciones, y volviendo a la realidad, ¡jolín, lo que nos ha llovido en el norte todo el verano! Sólo nos libramos del ahogo unos días en los que estuvimos en Zaragoza. La Exposición Universal Internacional también iba sobre el agua,

	No está mal   el guiño  a   ExpoZaragoza  en  el  nuevo logo.

pero no es lo mismo el que te la den en vasitos, como sucedía en el pabellón de Alemania o aromatizada al té de naranja valenciana en el de Japón. ¡Que hachas los japoneses, qué organización y qué bien hecha la presentación! Sí, creo que el pabellón que más me gustó fue el de Japón. Pero lo que más me llamó la atención este verano es la nueva política de repoblación forestal en España.

Es sabido que la Península se quedó sin sus encinares y robledales en el siglo XVI con la construcción de la armada naval... Actualmente el paisaje está cambiando muchísimo gracias a los nuevos bosques eólicos (algo ayudarán a largo plazo, ahora que al que no le iban a gustar nada tantas aspas sería a Don Quijote).

ues eso, ya estamos de vuelta. Pensaba yo que todo iría bien, pero no hay nada mejor para cortarle el apetito a uno que mirar el telediario. Pobrecita, mi ama, lleva dos días sin comer, y no es que practique ningún ayuno religioso. Antes de lanzar el reportaje advirtió el periodista que las imágenes podían dañar la sensibilidad de los niños. Ella, quizás por curiosidad, quizás por desafiarme, pues le insistía en que no mirase... miró. ¡En qué estado hemos dejado al pueblo afghano! ¿Cómo después de esas imágenes llevarse ni siquiera un trozo de lasaña a la boca ni por muy al dente ni con mucha bechamel sabrosa? A mi ama se le cruzan muchas veces los cables, le da un vuelco el estómago y

empieza a verlo todo negro (lo suyo es lo que los psicólogos llaman carácter bipolar o maniacodepresivo; claro que ¿quién es capaz de guardar la sangre fría en el mundo de vértigo en el que vivimos? Sólo algún gaseado y más de un politicucho. ¿Quién dijo que es fácil ser político? Lo mejor es ser guía espiritual si es que de buena conciencia se trata). Para colmo, pareciera que le gusta hacer asociaciones con toda la información que le llega. Ahí la tengo, angelico, con el cerebro a toda máquina mezclándome las guerras del petróleo  con la bagatela de la cibercultura, pasando por la duda de si habrá servido para algo su  inscripción en el IUFM esta mañana (comprar solo una agenda escolar a casi 250 euros resultaría carillo). Pero claro, mientras los hombres terminan de despellejarse vivos tendrá uno que vivir, ¿no? ¿Habrá alternativas a este sistema tan sanguinario, tan degradante, tan antihumano...? Serranilla mía, desde ayer le soplo en la frente para ver si rompe a llorar evacuando tanta amargura y... me come. ¡Con lo buena que estaba la lasaña la hemos tenido que tirar esta mañana! 

 Proposición creativa del mes

Te proponemos colaborar en la continuación de este cuento:

"Venía del interior de la isla. El terreno empezaba a ser pedregoso y ponía cuidado en donde pisaba. Al pasar la línea que separaba la zona arbolada de la playa, el sol lo recibió con fuerza, brillaba tan intensamente que se llevó las manos a la frente, y formando una bóveda con las palmas procuraba dar sombra a su mirada. Pasaron varios minutos antes de que pudiera ver con nitidez: ante él se levantaba una calima de velos transparentes y danzantes que surgían en infinitos remolinos del suelo. Siguió andando hasta que creyó que una corriente de piedrecitas y caracolas lo arrastraba mar adentro. El viento azul rozaba zumbón sus oídos cuando, de súbito, transportado vertiginosamente a los límites de las profundidades acuáticas, el océano le pareció estar más alto que la tierra y, por un instante, se dejó llevar por la idea infantil de que, en cualquier momento, toda aquella masa de agua podría venirse sobre él tragándolo para siempre. Sin embargo, sólo una ola tibia de espuma clara vino a engancharle algún alga en los tobillos, y a hundirle las plantas de los pies en una humedad de cristalitos grises..."

Envíanos tu relato antes del 20 de octubre de 2008. Se publicará el cuento de mayor calidad creativa en el próximo número.

Pregunta

¿Alguien sabe cómo se resuelve un sudoku? Eso del 0 al 9 ya lo sé, pero con qué criterios.

SE ACABÓ, CHIMPÓN

Todos sabemos lo expresivos que son los españoles. Por ejemplo, para indicar que han terminado la jornada laboral, una tarea o, incluso, de contar una historia, se frotan las palmas de las manos. Frecuentemente añaden expresiones de tipo: "se acabó el carbón" o "se acabó chimpón".  Si me permitís os cuento un chiste: Vivía en Maracena un niño cantar de voz prodigiosa, orgullo de sus vecinos y reconocido a nivel internacional. Allá donde iba le pedían que cantara, en la frutería de la esquina, en el ayuntamiento, en los aseos del aeropuerto, en la ópera, y hasta sus tías al pie de su cama. Tan solicitado era que se pasaba el día y las noches cantando. Sucedió una tarde que al cruzar la calle lo atropelló un camión. Todo el mundo se acercó compungido a ver el trágico accidente. Uno de los vecinos que acudió a socorrerle, cogió al mal herido en brazos y le dijo: -Niño cantor, Niño cantor, no te mueras. Niño cantor, cántanos algo-. Y el niño cantor, abriendo apenas un ojillo y estirando la pata, alcanzó a cantar: Se acabóóóó, CHIiiiMPÓóóóN.

ueno, aquí os dejo, no sin antes pediros que colaboréis conmigo en la realización de este fancine exclusivamente en español, con temas de acá y de allá, y del plus ultra (si queréis). Comentarios, ideas, inquietudes, preguntas, poemas, relatos, gazapos, sugerencias, fotos, dibujos, etc. La publicación se pretende mensual, independiente y sin ningún ánimo de lucro. Nos encontramos en la sala de lectura de tu biblioteca. Podéis escribirme al siguiente correo electrónico: ciribulle@terra.es para colaborar conmigo o, incluso, para descargar tu fancine por internet.